La dernière vague: après nous, le déluge.

Allergiques à l'argent, atypiques, éloquents, déprimés et dépravés.

Tous sont fait du même papier.

Celui qui froisse l'ambiance, qui déborde même de la balance.

Qui croit encore la chance et ses discours?

C'est bête quand on y pense un jour...

Pourquoi croire en l'amour?

C'est si rare quand on le montre, on jette nos instincts vautours dans la ronde, au moindre bruit de fracas de bombe.

Pas de détours, non pas d'histoires entre nous, Je ne vous fait pas la cour.

Je vous raconte ce qui me fait croire que nous ne vivons pas dans les mêmes tours, pas d’ébène ou d'ivoire ici.

On vit tous l’abattoir, la mort de ce qui nous unis et le réveil des impies qui désirent combattre les harpies.

Quand la morale se fait la malle, que la victime est à la barre....

Tout corbeau, au comptoir se rince... au pot de nos déboires.

A votre santé mes amis et que longue soit votre VIE.